martes, 15 de diciembre de 2015

Recordándote en gerundio

Tachando líneas,
folios vacíos,
libretas enteras.
Quebrándome, destruyéndome,
en toda mi esencia,
por querer gritar
palabras,
frases,
versos,
lágrimas.

Arrancándome los ojos
por recordarte,
no en ti,
sino en mí,
en mi yo profundo,
donde nunca llegué
ni jamás osé llegar.
Por su oscuridad quizá,
temiendo olvidar
tu luz, tal vez.

Quemándome, reduciéndome
al polvo de unas cenizas
que impregnan
todos los mares
de mi mundo.

Emprendiendo la carrera,
por primera vez,
alzando el puño,
cogiendo impulso...

un gemido eterno,
final,
alentador.

Cayendo, de nuevo, 
a mi globo,
a mi cruda realidad,
a tu cruda ausencia,
insípida,
sin aliento.
Así, durmiendo,
apurando y suspirando
por el último minuto
de un día
que quedó en el intento
de ser, al mismo tiempo,
mar y tierra,
vida y muerte,
recuerdo y olvido.


jueves, 3 de diciembre de 2015

Pintant

Sóc el blanc
que crida el foli.
També el negre
que silencia el meu llapis.

Sóc l'ocre dels teus ulls,
el verd dels seus
i el blau d'altres somniats.

No sent roig,
m'enrede al carmí
que tant de vida m'ha donat,
que tant de boira s'ha portat
que tants de pintors han emprat.

Sóc el gris
d'un record llunyà,
o, potser,
més proper
que qualsevol altre
de diferent color.

I que siga gris,
tal vegada, per a pintar-lo
quan la tinta
deixe d'ésser silenci
i el roig
deixe de cremar.





Soy el blanco
que grita el folio.
También el negro
que silencia mi lapicero

Soy el ocre de tus ojos,
el verde de los suyos
y el azul de otros soñados.

Sin ser rojo,
me enredo en el carmín
que tanta vida me ha dado,
que tanta niebla se ha llevado,
que tanto pintor ha usado.

Soy el gris
de un recuerdo lejano, 
o,quizás,
más cercano
que cualquier otro
de diferente color.

Y que sea gris, 
tal vez, para pintarlo
cuando la tinta
deje de ser silencio
y el rojo
deje de quemar.