Dos pájaros de un tiro

                   Un millón de estrellas son
                    dos ojos que las miran.

Hoy maté dos pájaros de un tiro.
Sané mi ceguera y remedié tu exilio.
La primera cayó del cielo junto a las nubes
que desaparecieron, paulatinamente, como un telón,
mostrando un mural de estrellas al óleo,
bailando todas ellas, chispeantes al oído,
alrededor de la más brillante, que marcaba el compás.
El segundo murió cuando entre las manos del viento
distinguí las tuyas, infinitas y frescas como el mar,
que venían a mecerme el cabello
o a protegerme el pecho.

Hoy maté dos pájaros de un tiro.
Quizás de dos.
O de tres.
No sé.
Perdí el número de veces que apreté el gatillo
y no salió el poema.

Materia

De la muerte nació el milagro.

Rechazaste el pulmón,
la pupila,
la voz,
la yema;
partiste con un beso entre los labios.

Y volviste
con millones de pupilas sobre un único firmamento,
en un silencio audible entre tanto vociferio,
entre las manos infinitas del viento.

Contigo partió el beso.
Ese que ni el cielo, ni la paz, ni la caricia
pudo dar
porque mi frente no quiso otro
que el de tus gélidos labios.

La noche calla

La noche calla.
Y con ella
los postrados por el miedo,
los señoritingos de oficina con vistas
o los precursores del "robo útil".

La noche calla.
Yo grito.
En silencio.
Con el corazón y la voz en un puño
y con la palma tendida
a quien conmigo grite.

La noche calla.
O eso creen
los sordos.